Esta triste mas conhecida cefaleia das horas tardias...
O ser e o não ser que se projectam como sombras na parede, filhas da penumbra que se instala, retratos da vida de alguém que se misturam nos meus.
O perturbador silêncio. Alucinações impossíveis, como clarões coloridos nos meus olhos, uma qualquer embriaguez de sono que desperta a tempestade de ideias.
O vestido verde que não era meu.
Palavras escritas, entrecortadas por tragédias. Vidas que se cruzam sem que se queira.
A total incompreensão destas horas mortas.
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